Apenas veo deshojarse los minutos en este septiembre de pre-guerra, se fuma un cigarro ante la indecencia de este sol que huele a ironía, a mentiras, a enojos ardientes sonriéndole a la fantasía de sentir y enajenándose a mis gracias, al encanto de no hacer nada sin ti y a mi manera de recordarte, a mis ganas aferradas y necias de rayar la locura con tu nombre, invitarle a las desgracias una copa de deseos para que nos demos a eso de la intuición de no volver a estar juntos nunca más.
Jugar a los segundos suicidas, malgastar el tiempo sabiendo que la libertad no es más que la simple fantasía de un solitario cansado de esperanzas. Tomarnos a sorbos la tristeza y ponerle un fin al invierno, darnos un receso eterno y saber que no hacemos lo correcto. Amargarnos al otro lado del espejo con la dulzura de un café en el frío.
El ocaso nos mira, ¿sabías? como queriendo adivinar la siguiente pista de ese disco que ahora mismo no pones, por no quererle darle ventaja a esta muerte en vida. El tiempo se esconde en tus hoyuelos negros que alguna vez fueron grandes estrellas, nos estamos (desa)pareciendo a ellos, tan lejos, a amores luz de distancia.
El público de nuestra función se ha quedado ya, sin aplausos, se miran unos a otros con la convicción de que algo malo está pasando, mira qué maravillosa escena: pagaron por un romanticismo y acabaron en la más hermosa tragedia. La nuestra.
Hay cuartos en mi hotel con octubres existenciales, vitrinas de auxilio con la etiqueta de 'rómpase en caso de ahora', hay manos que siguen tendidas para invitarnos a cualquier naufragio, las miro con las armas puestas que se te olvidaron en mi espalda a forma de caricias.
Mi mejor estado es 'ausente de ti', ya los segundos se han metaforizado en buitres que se acoplan a mis ojos, yo los he dejado ahí, por si me entran ganas de verte, por si hay alguna tormenta que realmente te brinde la existencia, me sepan morir.
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